Wir sind Musik

„Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“, schmetterte es durch die Straßen Berlins. „Wir sind Musik! „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ Sven öffnete schwermütig seine Augen, dehnte seinen Hals, reckte und streckte seine steifen Glieder. War es richtig, was er da hörte? Wir sind Musik? Er hörte nichts außer diesem Protestgesang in C-Dur! „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“

Sven rappelte sich auf und ging noch leicht schlaftrunken zum Schlafzimmer Fenster, schob den schweren, grünen Samtvorhang zu einer Seite auf und bekam große, tellergroße Augen. „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ trällerten alle alten und neuen Speichermedien fröhlich vor sich hin, während sie über den Ku Damm schwebten. Sven schloss die Augen, schüttelte den Kopf und schaute erneut runter auf die Straße. War das möglich? Wieviel Whiskey hatte er gestern mit seiner Agentin Viktoria getrunken?! Er konnte sich leider nicht mehr erinnern. Er schaute ungläubig die einzelnen Grammophone, Schallplatten, Kassetten, CDs, Dvds, MP3 Player, USB-Sticks, Clouds und Smartphones an. „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ ertönte es sogleich wieder. War da gerade eine Johnny Cash Schallplatte vorbeigelaufen? Ist das etwa eine Kassette von ABBA? Und dort! Eine Techno CD von Westbam. Und hier: prangte groß und dick „Andrea Berg, Michelle, Helene Fischer & weitere Schlager, die das Herz berühren“ auf dem USB-Stick. Und jetzt kamen auch noch lauter Klaviere und Flügel die Straße entlang, Oboen, Harfen, Klarinetten, Geigen und was sonst noch alles in einem großen Orchester zu finden war. Knallten da gerade im Takt von „Hört ihr die Regenwürmer husten“ zwei Becken mitten in der Luft aufeinander?!

Oh, wow! Es mussten viele, sehr viele Whiskeys gewesen sein! Er suchte sein Handy, wählte Viktorias Nummer. Sie ging nicht ran. „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ schallte es wieder zu seinem Fenster hinauf. Er öffnete erneut sein Handy und rief Josef an. Der wohnte ganz in der Nähe und war ein Kollege. Aber auch er ging nicht an sein Handy. „Wir sind Musik!“ kam es wieder zu Sven hinauf gezwitschert. Jetzt sah er eine Kassette von Modern Talking vorbei scharwenzeln und dort eine Dvd von Michael Jacksons letzter Tour. Boah! Und eine Schallplatte von den Beatles, anscheinend sogar handsigniert. Der helle Wahnsinn. Und plötzlich huschte ein Xylophon vorbei, dass die Melodie von Schwanensee zum Besten gab. So gut es eben ging via Xylophon. „Wir sind Musik!“, hörte Sven wieder. „Jetzt reichts“, dachte er, zog sich schnell eine Hose und ein T-Shirt über, schlüpfte in die Flip Flops und öffnete energisch die Wohnungstür. Schon klatschten seine Flip Flops lauthals über den Flur. Sven drückte vehement den Fahrstuhlknopf. „Wir sind Musik!“, hörte er nun etwas gedämpfter, da die Hauswand zwischen ihm und dem Protestmarsch, der Demo, oder was es auch immer war, lag. Der Fahrstuhl kam, Sven stieg ein, drückte auf den Knopf fürs Erdgeschoss und schon als sich die Türen öffneten hörte er wieder: „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“, diesmal in E-Moll. Er wollte gerade durch die Eingangstür als er den Portier Günther sich die Ohren zuhaltend hinterm Tresen sah. „Geht’s Ihnen gut?“, schrie Sven in seine Richtung. „Ick mag keene Musik“, gab Günther zurück und presste seine Hände noch fester auf seine Ohren. Sven schüttelte den Kopf und eilte durch die Eingangstür. Gerade tänzelte eine Kassette mit Rolf Zuckowskis Kinderliedern an ihm vorbei, gefolgt von einer Schallplatte mit Rachmaninows Klavierkonzert Nr. 2 in C-Moll. Es war unglaublich. Es schien so als würde alles, was mit Musik zu tun hatte in Richtung Straße des 17. Juni und dann, reine Mutmaßung, Richtung Siegessäule. Sven schloss sich den Musik-Massen an und schaute weiter fasziniert, was er alles entdeckte: eine CD von Hannes Waders „Heute hier, morgen dort“, ein MP3 Player mit der Aufschrift „Fliesentisch Romantik II“ vom Interpreten Finch, eine Kassette mit Peter Schillings „Major Tom“ und dort eine Dvd vom Skandalrapper Farid Bang. Meine Güte! Und auf einmal wurde es süßlich melodisch. Eine Reihe von Harmoniums und Handpans schwebten vorbei und gaben die Schuman-Frequenz wieder. Sven fing an im jeweiligen Rhythmus zu tänzeln und flowte quasi auf der Tonwelle entspannt dahin.

Und da waren sie. Alles, was musikalisch war, sein konnte und wollte stand um Berlins Siegessäule und schaute auf eine Empore, auf der die schönste Orgel schwebte, die Sven je gesehen hatte. „I have a dream. We are music! Every one of us. No matter how disreputable, how small or quiet we are. No one has the right to limit or censor us. We are music, we are art. We make people laugh or cry, dance or help them fall asleep. Without us, everything would be bleak and colorless. We are music, we are heroes. Every single one of you deserves to exist. I have a dream: a world full of equality, appreciation, and respect. We are music! All of us! “

Sven war gerührt. Die Orgel hatte so recht. „Ja, verdammt!“ schrie er daher voller Enthusiasmus. Auf einmal wurde es still. Mucksmäuschenstill! Man hätte die alt bekannte Stecknadel fallen hören können. Alle Tonträger drehten sich zu ihm um. Sven wurde komisch zu Mute. „Verdammt! Was hatte er getan?“ „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ „Wir sind Musik!“ fing es wieder leise an durch die Massen zu klingen. Wurde lauter und lauter und…